Lo que no me gusta, y el morro de la gente, que yo no soy moderno, pero quizá por eso lo sea

Sam García Edita (SGE): Hola, gracias a todos los que entráis en Beauty&Stupid, con vuestra colaboración hemos conseguido llegar ya a más de 1000 visitas (en un tiempo récord) con sólo 10 capítulos publicados y, y esto es algo de lo que estoy muy orgulloso, habiendo hecho el mínimo de publicidad posible del blog. Tanto Lunatikfriki como yo estamos convencidos de que poco a poco el mensaje va llegando. Y ahora sí, sin más dilación que empiece el show: CAPÍTULO 10: Lo que no me gusta, y el morro de la gente, que yo no soy moderno, pero quizá por eso lo sea.

En el barrio fashion por excelencia de la ciudad de Barcelona, el Raval, hay una tienda que vende aire. Aire. Air Shop se llama (creo… ahora no voy a ir a comprobarlo). ¿Y eso qué es? ¿Un timo? Sí, es decir, un negocio. Surrealista, y por tanto, fashion. Ultramoderno, antisistema, llamadle como queráis. El caso es que el negocio lleva años ahí, está a unos 100 metros del MACBA y en verano, con esto del Sonar, se debe llenar de guiris. Y la gente debe comprar algo ahí. Así que vender, deben vender, sí. Joder, el negocio va bien. ¿Qué os pensabais, que el Zurdorium del Flanders era el único negocio verdaderamente friki? Pues no, y éste es real. Dejando de lado las máquinas expendedoras de Japón, que expenden de todo (de TODO), y que son de otro nivel, esto del Air Shop es lo más grande que me he echado a la cara. Resume muy bien lo que es Barcelona. Una mezcla de Paris y Berlín. Una ciudad donde los “poetas” demacrados se mezclan con los tipejos fashion (si son heteros, no cuenta) y dan como resultado esos seres ravaleros, medio sucios, pero con ropa muy cara, MUY cara, que escuchan música electrónica y cantautores contemporáneos con problemas etílicos, se meten de todo, y viven en pisos cutres pero que valen ocho cojones y un riñón de regalo. Suelen ser extranjeros que vienen a Barcelona y se instalan en el Raval “por el encanto de sus tejados”. Por el rollo multicultural, el mestizaje, la paz, y ostias en vinagre de este calibre. Y claro, a alguien se le debía encender la bombilla y pensó: si éstos vienen aquí y se creen poetas… yo les vendo aire, por mis cojones. Así que ale, a vender aire, que además aquí en el centro con tanta bicicleta… ¿debe haber contaminación, no? Contaminación visual hay bastante, porque tanta gente que no se ducha, al final a uno le entran ganas de meterse en un portal del Eixample, donde viven los VERDADEROS ricos, los de toda la vida, que al menos esos, aunque son igual de ladrones, lo llevan con clase, y desintoxicarse de tanta moda impuesta. Porque al fin y al cabo, ser antisistema es ir a la moda. Igual que ser gay, que también está de moda (¿por qué los gays tienen que demostrar que lo son? ¿Yo, que soy hetero, voy por la calle con la polla en la mano y sacando la lengua a cada macizorra que veo? No... Y entonces me llaman gay, porque no voy de macho. Así que, si no demuestras lo que eres, si no exageras tu condición, eres lo otro. Si eres gay y no vas de gay, eres hetero, y si eres hetero y no vas de hetero, eres gay. Al final, ¿qué coño somos? Pues a parte de gilipollas, poca cosa más.) Barcelona se ha convertido en la ciudad donde la gente debe leer poesía, pensar sobre política, pintar las paredes, reivindicarse (reivindicar lo que sea, pero reivindicar), beber mucho vino, llevar boina, ir en bicicleta, escuchar electropop (a ser posible en una lengua inferior y exótica (esto es irónico), como el mallorquín, porque no nos engañemos, cierto grupillo psicodélico si no cantara en mallorquín… tururú, y con esto no digo que sean malos (a mi no me gustan, porque todas sus canciones son iguales, pero pa gustos..), sino que deben su éxito a su exotismo), y llamar fascista opresor a todo aquél que critique alguna postura moderna. Pues señores, a mí me molan los toros, me mola el pasodoble, continuo trempando con las pavas y no me gustan NADA los tíos, escucho grupos japos que son raros hasta para los fashion, creo en la ciencia de forma radical, prefiero comer de laboratorio que verduras con cagadas de caracol, no leo poesía más que cuando me viene en gana, no intento hacerme el poeta (lo dejé hace años…) porque no tengo ni zorra de escribir, veo realmente documentales de la 2, no me gusta el mayo del 68, estoy a favor de Bolonia, odio las rastas y que las tías no se depilen el sobaco, me cago en la espiritualidad, en el budismo y en cualquier religión, no adoro a la humanidad, soy carnívoro, soy muy intolerante con los vegetarianos, me duermo en los museos, escucho heavy metal, llevo gafas, pero no son de pasta, no tengo la Wii, pero tampoco fumo, no me gusta el vino, compro la ropa en el mercadillo no porque esté en contra de las grandes marcas, sino porque soy pobre, que si no, anda que no me gastaría yo pasta en trajes de Armani… no me gusta la lluvia, me molan las italianas, y me gusta que vayan con tacones a la playa, creo que la mayoría de las catalanas son rancias, soy antinacionalista, me cae mal el PP, pero también ERC, si me pusieran pasta encima de la mesa me hacía del PP a la voz de ya, me vendo fácilmente, no soporto las películas francesas donde salen niñas monas que no enseñan nada fumando todo el rato en un bar de París, no soporto los diálogos en el cine, el cine está para ver tetas y dar tiros, odio al Madrid, soy del Barça pero no soporto el público del Camp Nou, no me gusta el básquet, creo que Britney Spears no se suicidará, estudio filosofía, no paro de escribir sobre filosofía, pero aún no sé para qué coño sirve, no me gustan las conferencias, me jode cuando voy a un concierto de música clásica y no se oye nada de lo que tocan y encima la gente aplaude, veo Tú sí que vales, pero no OT, no me gustan los programas de debate de TV3, me gusta España Directo, soy antifeminista, soy fan de Los Morancos, adoro a Camarón y acabo aquí este texto porque ya no se me ocurre nada más. Dadme píldoras para la tos, que me duele el brazo.

SGE: Mira colega, no me puedes decir que no te gusta el morro de la gente, ¡con lo que nos hace reír!

By Lunaticfriki